Viernes, 28 de Marzo de 2008
"Y así vamos adelante, botes contra la corriente,
incesantemente arrastrados hacia el pasado".
(Francis Scott Fitzgerald)
La palabra es el mayor suicidio,
la necedad
de la estupidez humana
cuando los ojos hablan.
Pienso en los muertos
de la felicidad,
el sonido de los labios
prietos, evocando señales
de humo en mitad de la niebla
de pensamientos.
De repente, la bocanada.
El aire pétreo
al oido del que escucha.
La palabra estéril
como preludio de las miradas ciegas.
la necedad
de la estupidez humana
cuando los ojos hablan.
Pienso en los muertos
de la felicidad,
el sonido de los labios
prietos, evocando señales
de humo en mitad de la niebla
de pensamientos.
De repente, la bocanada.
El aire pétreo
al oido del que escucha.
La palabra estéril
como preludio de las miradas ciegas.
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2 comentarios:
Muy bueno, Ro, en serio...aunque solamente tú sabrás del origen de estos versos...
Gracias, Ro! Sabes que siempre tengo en cuenta tu opinión porque para mi es muy importante. Son lineas que se acercan a la cita de Fitzgerald, sobre el tiempo y las cosas que dejamos a medio hacer, el hombre como metáfora del tiempo y en el tiempo, las decisiones que tomamos y adonde éstas nos conducen... Una reflexión a nuestro interior, sólo eso.
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