El beso, Auguste Rodin
viernes, 28 de enero de 2011
lunes, 15 de noviembre de 2010
Sueños Rotos
"El sueño es un arte poético involuntario"
IMMANUEL KANT.
Mejor cerrar ya nuestros ojos,
extasiar el cuerpo de sueños,
vaciar el alma de promesas
para no esperar el silencio.
Mejor perpetuar el aroma,
regar las heridas, los besos,
aún tan frescos, y así conservar
nuestras miradas a media luz.
En la vigilia del sueño
persigo voces errantes,
prófugas de ningún lugar.
miércoles, 18 de noviembre de 2009
LAS HORAS
Viernes, 28 de Marzo de 2008
"Y así vamos adelante, botes contra la corriente,
incesantemente arrastrados hacia el pasado".
(Francis Scott Fitzgerald)
La palabra es el mayor suicidio,
la necedad
de la estupidez humana
cuando los ojos hablan.
Pienso en los muertos
de la felicidad,
el sonido de los labios
prietos, evocando señales
de humo en mitad de la niebla
de pensamientos.
De repente, la bocanada.
El aire pétreo
al oido del que escucha.
La palabra estéril
como preludio de las miradas ciegas.
la necedad
de la estupidez humana
cuando los ojos hablan.
Pienso en los muertos
de la felicidad,
el sonido de los labios
prietos, evocando señales
de humo en mitad de la niebla
de pensamientos.
De repente, la bocanada.
El aire pétreo
al oido del que escucha.
La palabra estéril
como preludio de las miradas ciegas.
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